Alivia

És aurora, amiga minha
que entre as cores me desperta.
Mata as dores sob os olhos,
é mulher de rara espera.

Se entre passos, apareces
como quem, sem medo, pula.
Em segredo te confesso;
minhas marcas, também tuas.

Só em drama, não queria
escrever-te em poucas linhas.
Mas teus dedos delicados,
encravados nos meus versos,
são pedaços descalçados
dos gotejos de protesto.

São meus fios desfiados
em papéis de prostitutas.
O torpor desmoronado
da farinha branca e pura.

Como a pele que é, em Lívia,
água, azeite, frase, lira.
És perfume adocicado.
Eau de vie, salue Marie!

És aurora, amiga minha.

Pele

Cascas mortas
saem em pé.
Dor aguda.
Amarras.
Formigas e sorriso.
Brio.

Eles

Nada ele tinha dela.
Nada ele era dela.
Nada.
Ele e ela.
Ela danada era.
Tinha ele apenas ela.
E ela, ele.

Depois de tanto...

Pra você, as moças com olheiras cinzas.
As magras, com ancas largas.
As gordas descabeladas.
Pra você, o cheiro de outras coxas.
O beijo desrespirado.
A calma e sensatez das almas amaduradas.
Os filhos nascidos vivos, os mortos e os apartados.
Pra você, não mais intromissão.
Não mais insensatez.
Menos dor.

Nota

É no meio da teoria que encontro
a poesia guardada em notas de Chiquinha.
Que me vale enquanto anoto, engulo
o rôto, sem gosto; o mercado cultural.
Em arte, n´algum instante, me disfarço.

Lastro

A cárie, o cio, o corte, o vício.
A dor, o amor, a sincronia.
O sol esfria o exterior,
o núcleo jorra a gota fria.
A ferpa encontra, a veia inflama.
O rastro rasga a pele, arde.
E sente o nú, a taturana.

Clap

O som da voz, de tão baixo, parecia nem soar.
O gosto do sopro aguçou meu olfato e me fez tocar.
Sonata macia, tântrica, a sós.
A flor pequena, única, beirou a estrada de cor.
Uma audição ritualística e seus nós. E nós?
Um ritmo constante. Em cinco movimentos.
Sinfonia improvisada, errante.